Ballyconneely, avril 2016 : je suis de retour en Irlande.

Avec un arrêt dans le Connemara,

plus de 20 ans après y être passé en trombe au volant d’une Talbot Horizon.

Le point de chute est ce village étiré, pas loin de Clifden,

sous le regard endormi de Doon Hill qui, seule face à  la mer,

se fout des Twelve Bens qui la toisent, loin derrière.

Rien n’a bougé.

La lande se succède toujours à elle-même,

ponctuée par les maisons éparses, les chevaux et les moutons, tous plantés dans la tourbe.

La ligne de vie est celle des câbles électriques déroulant, de poteau en poteau,

le fil d’Ariane pour retrouver le pub, après les heures d’errance.

Dans ce temps figé, la vision est nette, brutale,

face à la beauté rugueuse d’un bout du monde défiant encore l’océan

qui a emporté, sur l’autre rive,

la plainte des fiddles et les trilles du whistle.